santiago – 2007

Les contes qui commencent par Il était une fois

Les contes qui commencent par
Il était une fois

Quand je m’éloigne de la «grande littérature», c’est toujours pour venir à ma source la plus intime, c’est-à-dire les contes : ceux qui commencent par il était une fois et qui ne peuvent faire un pas sans magie, ceux qui ne voilent pas la mort – loin s’en faut – et qui pourtant s’achèvent par un baiser, un mariage et une ribambelle d’enfants.

J’ai peut-être écrit un drame à propos de quelques pèlerins lancés sur la route de Compostelle, mais en essayant tout au long d’offrir à cette histoire les accents colorés du conte, dont les images nous hantent sans jamais nous quitter, justement parce qu’aucune «explication » ne les accompagne. Le conte est fait d’une série d’actions toutes importantes, saillantes, acérées.
Je ne prétends pas être parvenue avec Santiago à cette précision qui me chavire quand je relis les contes de mon enfance. Toutefois, je sais à présent que ce sont eux, mes «premiers contes», venus de Bohême comme Hansel et Gretel ou de l’Ancien Testament comme les histoire d’Abraham ou de Joseph, qui m’ont tirée en avant tout au long de l’écriture de cette pièce.

J’ai voulu raconter l’histoire d’un assassin qui , peu à peu, recouvre sa dignité d’homme au fil du chemin : en effet, pas question pour moi, ces années-ci, de « barrer la route» à mon propre espoir de parvenir un jour à habiter mes grandes fautes avec justesse et compassion à mon propre égard.

Et je repense à ces finales souvent heureuses des contes de l’enfance. Rien de naïf ou de simpliste, il me semble, dans pareils dévouements. Bien au contraire, j’y vois l’irréductible appel de l’espoir : obstiné, souvent irrationnel, magique… et qui, m’éblouissant, force le mien.

Hélène Robitaille, auteur

Quand je m’éloigne de la «grande littérature», c’est toujours pour venir à ma source la plus intime, c’est-à-dire les contes : ceux qui commencent par il était une fois et qui ne peuvent faire un pas sans magie, ceux qui ne voilent pas la mort – loin s’en faut – et qui pourtant s’achèvent par un baiser, un mariage et une ribambelle d’enfants.

J’ai peut-être écrit un drame à propos de quelques pèlerins lancés sur la route de Compostelle, mais en essayant tout au long d’offrir à cette histoire les accents colorés du conte, dont les images nous hantent sans jamais nous quitter, justement parce qu’aucune «explication » ne les accompagne. Le conte est fait d’une série d’actions toutes importantes, saillantes, acérées.
Je ne prétends pas être parvenue avec Santiago à cette précision qui me chavire quand je relis les contes de mon enfance. Toutefois, je sais à présent que ce sont eux, mes «premiers contes», venus de Bohême comme Hansel et Gretel ou de l’Ancien Testament comme les histoire d’Abraham ou de Joseph, qui m’ont tirée en avant tout au long de l’écriture de cette pièce.

J’ai voulu raconter l’histoire d’un assassin qui , peu à peu, recouvre sa dignité d’homme au fil du chemin : en effet, pas question pour moi, ces années-ci, de « barrer la route» à mon propre espoir de parvenir un jour à habiter mes grandes fautes avec justesse et compassion à mon propre égard.

Et je repense à ces finales souvent heureuses des contes de l’enfance. Rien de naïf ou de simpliste, il me semble, dans pareils dévouements. Bien au contraire, j’y vois l’irréductible appel de l’espoir : obstiné, souvent irrationnel, magique… et qui, m’éblouissant, force le mien.

Hélène Robitaille, auteur